Als geheilt entlassen

Hier setzt mein kritischer Apparat aus. Die Wolfgang-Zwillinge Neuss und Müller spielen liebenswerte, ungeschickte und vom Pech verfolgte Einbrecher, die sogar noch einmal eine Ehe kitten und dann im Abstellraum ein Lied singen - Neuss nimmt das Bettgestell als Harfe, Müller trommelt auf der Heizung, und die Bewohner der Wohnung glauben, die Musik käme aus dem (kaputten) Radio. Das ist herrlicher Blödsinn, gut gespielter Unfug, albern zum Mitfreuen und macht alle Einwände gegenstandslos. Denn da ist ja auch noch diese wunderbare, hinterhältig-verschmitzte 90jährige Tilla Durieux, die den beiden Einbrechern sehr wohl auf die Schliche kommt. Aber wie sie das macht durch den Türspalt - das ist unnachahmlich. Auch der Gleichmut, mit dem die beiden Wolfgangs sich festnehmen lassen und dann noch auf dem Gang zum Polizeirevier schon wieder Ausschau halten nach dem nächsten Coup - man muss in sich hineinlachen und an Alexis Sorbas denken, der ja auch mit großer Mühe etwas hinstellte und dann lachend quittierte, als seine Konstruktion zusammenbrach. Geza von Cziffra schrieb das Buch, inszenierte und polierte die Oberfläche auf Hochglanz. Neuss und Müller jedoch „angriffslustig, witzig und frech“ (Cziffra) waren ein wunderbar aufeinander eingespieltes Komikerpaar - Neuss der „Mastermind“, der Anstifter, der Freche, Müller der clownesk Zerstreute, tapsig und ungeschickt. Für Müller war es der letzte Spielfilm - drei Monate nach der Uraufführung starb er bei einem Unfall in der Schweiz. Ich zumindest fühlte mich nach den 90 Minuten als erheitert entlassen. Mehr wäre weniger gewesen.